Dentro de la pobreza, tienen la grandeza en sus manos. Tejida con finísimo papel la hacen volar al viento, sea fuerte o venga debilitado, que ellos no le temen a nada felices de tener la magia entre sus manos. Poseen gran destreza e imaginación y pintan dibujos en el cielo, haciendo levantar las miradas hacia un mundo paralelo y lleno de aventuras. Sueltan y recogen el hilo con rapidez y se sienten transportados allá arriba, abandonando la tierra para volar mucho más alto, se alejan, vuelven a caer, se levantan y retoman el sueño deseado. Ese es su juego, la cometa. Por unos instantes el poder y la grandeza entre sus manos.
Hoy vino "al hilo" (nunca mejor dicho) de otro extracto mío:
“…Cuando te cuente esta estampa entenderás de qué te hablo. Imaginate observar todas estas casas medio derruidas desde lo alto, con todo lleno de niños, subidos a los tejados o las partes altas de sus casas haciendo volar sus cometas de papel al son de un viento casi inexistente. Ellos tienen un rodillo de hilo que despliegan con gran maestría a la altura de sus cabezas y hacen que sus cometas se mantengan en el cielo a grandes distancias. Miras el horizonte y ves cometas y cometas. Algún mayor les acompaña en ocasiones como queriendo volver a ser niños”.
(Nepal, 2003)
El otro día estuve en casa de mi hermano y giré la cabeza hacia uno de los cuadros. En él nos encontrábamos cuando éramos renacuajos, en plena playa, con bañadores de rizo, uno detrás del otro mirando atónitos a la cámara que nos inmortalizaba. Parece mentira que yo fuese aquel. Por un instante pensé en la rapidez de esta vida, en el ritmo vertiginoso que nos devora lentamente, en la fugacidad de todo, en el pasado, en el presente, en el futuro, en la nada… Por un instante, pensé en la vida, en la eterna y efímera vida.
